Ordre et Chaos

L’un des moines, qui était connu pour l’élégance de son code, avait pour habitude de reprendre le code de ses coreligionnaires et de le refactoriser pour l’amener à son niveau d’exigences. “Car de la multiplication des incohérence vient le chaos,” expliquait-il, “le chaos apporte la complexité, la complexité créé la confusion, et la confusion est mère de dix mille défauts.”

Maître Suku—qui par dessus tout chérissait la propreté du code—entendit ceci. Elle approcha le moine et dit, “je requiers ton assistance dans la correction d’un problème.”

Suku révéla au moine un grand dépôt de code, qui hébergeait le code source de la plus antique application du Temple. Au cours des décennies, une innombrable procession de moines et de nonnes étaient passés à travers ses dossiers consacrés : ajoutant, retirant, raffinant, factorisant, essayant un nouveau framework ici, une nouvelle approche là. Plusieurs fois, l’intégralité de la base de code avait été migrée d’un langage à un autre, et les couches les plus profondes en portaient les cicatrices sous forme de modèles de conception insondablement étranges. Dans une des classes utilitaires, les conventions de nommage étaient si farouchement peu cohérentes que le moine sentit la tête lui tourner et dût s’allonger sur le sol.

“Amène l’ordre au chaos,” dit Suku, et elle sortit.

Le moine procéda le plus sérieusement à la réécriture de cette application, avec le style qu’il avait mis tant d’années à perfectionner. Il choisit un nouveau framework chatoyant pour remplacer les trop nombreux rouillés, et choisit un coin poussiéreux du dépôt pour remonter à partir de là vers les couches externes : ajoutant, retirant, raffinant, factorisant.

Le moine n’avait pas converti la plus petite fraction des fichiers qu’on vint à tambouriner sur sa porte.

“Urgence !” dit l’abbé essouflé qui se tenait dehors, attrapant le moine par sa robe et l’attirant dehors. “Désastre ! Désordre ! Deadline ! Apocalypse ! Pas assez de gens, et pas assez de temps ; nous avons besoin de toi immédiatement, allez viens, tout de suite !”

Le moine protesta, criant à qui l’entendrait de bien vouloir aller chercher maître Suku pour qu’elle puisse intervenir, mais l’abbé se contenta de tourner le moine sur le dos et de le traîner tout le long du hall comme un sac de riz bruyant.

Ce soir-là, Suku trouva le moine, attaché à sa nouvelle station de travail par de nombreux rouleaux de corde bien solide.

“J’ai vu tes commits dans le grand dépôt,” dit la maître, tirant un long couteau qu’elle plaça sur la gorge du moine. “Là où il y avait cent styles, en voilà maintenant cent un.”

Elle fit un bref mouvement. Le moine grinça des dents, s’attendant à ressentir son sang se répandre dans sa robe. Mais à la place, le couteau ne fit que couper un brin de ses liens de chanvre.

“Pas parfait, mais mieux,” dit Suku, et elle sortit.

Elle fit de même cent soirs durant, jusqu’à la libération du moine.

Par la suite, le moine touchait moins au code de ses coreligionnaires, et plaça désormais sa fierté dans sa capacité à imiter le style et les modèles de conception des autres quand il modifiait leurs applications.

“C’est toujours une vérité du refactoring,” disait-il désormais, “que parfois on doive introduire le chaos pour apporter l’ordre, tout comme la route vers la mer doit parfois creuser une montagne avant de reprendre son lit initial. Mais l’ordre n’est pas une destination : tout au plus une direction de complexe à simple, de plus vers moins. Le maître demande moins mais je ne voyais que Un, et choisissais un chemin digne de la Conjecture de Syracuse, alors que de simples soustractions auraient suffi.”